REFLEXIONES DIVERSAS

Una de las cosas importantes del matrimonio, estimo, es sentirse ACEPTADO. El amor es la base de la pareja, pero he observado que hay personas casadas que nunca han sentido aceptación por parte de su pareja. Ellos se conocen, se comprometen, parecen aceptarse, pero...él o ella, al cabo de un tiempo, intentan cambiar al otro, para moldearlo a su manera. ¡Error tan tremendo como arrisgado! El matrimonio no es un reformatorio; los cónyuges necesitan apoyarse mutuamente, sin hirientes ni despectivas críticas, ni reservas, naturalmente. ¿No te gustó ésa persona así, como es? Pretender que sea "otra" no solamente es un disparate, sino que no das la talla para una convivencia en armonía de pareja. Vivir con una esposa o un marido que no lo acepta a uno/a, tal como es realmente es lo peor que nos puede ocurrir, es como entrar en un sendero de frustracciones, amarguras y sufrimientos que pueden poner en peligro el proyecto de vida que iniciaron juntos. Creo que existen gente que no valen para VIVIR COMPARTIENDO.

**************************************************************

Jamás me aparté de la regla de que lo peor que se puede hacer frente a un problema es soslayarlo. Hay que resolverlo, y lo antes posible. Si se resuelve mal, regresará y nos abofeteará, entonces aprendemos de ello para solucionarlo bien. No hacer nada es la opción más cómoda, puede que no entrañe ningún riesgo inmediato; pero esto también costituye la manera más desastrosa de administrar un proyecto, y sobre todo, da la verdadera talla de lo que somos.

**************************************************************

Sevilla es afortunada por bañarla el hermoso Guadalquivir, su gran masa de agua es como un delicioso respiro apaciguante en la conversación urbana. Cada paisaje que convierte la luz solar en estrellas líquidas da alivio y gozo a los ojos cansados de pavimento y estrés.

Aún a la distancia, el río crea un ambiente de paz. a la vista del agua, quiénes viajan por las mañanas hacia el trabajo, se recrean y se reaniman. Tal vez les recuerde la última vez que contemplaron la mar. La ciudad es hermosa...pero el río pone todo en perspectiva.

"LABOR DE AMOR"

"LABOR DE AMOR"

Hubo una vez un santo que había tenido una vida larga, piadosa y abnegada. Un día bajó a verlo un ángel del Señor, quien lo encontró en la cocina del monasterio fregando ollas y sartenes y preparando el potaje del día.

-Dios me ha enviado-le dijo -. Ha llegado la hora de llevarte conmigo a la vida eterna.

-Agradezco al Todopoderoso su bondad-repuso el buen hombre-, pero, como verás no puedo dejar todo esto por hacer. No quiero parecer desagradecido; pero...¿no podrías retrasar mi viaje al otro mundo hasta que acabe las tareas?

El ángel le contempló con bondadosa y comprensiva mirada.

-Veremos qué se puede hacer-prometió. Y desapareció.

El santo siguió atendiendo sus muchos quehaceres. Un día, mientras escarbaba en la huerta, nuevamente se le apareció el mensajero del Señor. El virtuoso varón indicó con la azada los surcos sembrados.

-Mira cuántos hay por hacer-dijo.- ¿Crees que podríamos aplazar aún un poco el viaje a la eternidad?

Sonriendo nuevamente, el ángel se desvaneció de su vista.

El justo siguió trabajando con la azada, y luego pintó el granero. Entre una tarea y otra, el tiempo fue pasando, hasta que un día el venerable se hallaba en el hospital atendiendo y a los enfermos. Acababa de llevar agua para que bebiera un hermano con fiebre, cuando, al levantar la vista, vió al espíritu celeste.

Esta vez el santo se limitó a abrir los brazos en un gesto de resignación y compasión. Con la mirada indicó al ángel la sala donde tanta gente sufría. sin decir palabra, el alado espíritu se esfumó.

Aquella noche, al volver a su celda del monasterio, el buen hombre se sintió de repente viejo, limitado y muy cansado, y exclamó:

-Señor: si quieres mandarme a tu mensajero otra vez, estoy dispuesto a recibirlo ahora.

No bien hubo dicho eso, cuando el ángel se la apareció. -Si deseas llavarme- declaró el virtuoso-, estoy listo ya a establecer mi morada en la eternidad, al lado de nuestro Señor.

Mirando al santo con sabia y amorosa mirada propia de los ángeles, contestó el mensajero de Dios:

-¿Y dónde crees que has estado?

(éste era el relato preferido de mi amiga Conchita, se lo dedico a su memoria, es recopilado)

ELOGIO DEL INVIERNO

El invierno llega por igual a la ciudad y al campo, pero de manera diferente para cada uno. La mano que tiende al campesino es una mano helada y cubierta de escarcha; la que ofrece al ciudadano, enfundado en nieblas que enturbian la luz de las lámparas del mediodía. al campesino le trae la nieve en las desnudas ramas de los árboles, las estrellas de escarcha en los senderos, los exquisitos engarces y adornos de plata para las hiedras de los muros. Al ciudadano le trae la gripe, los traicioneros resbalones en las calles, a veces mal iluminadas, las ráfagas de blancos proyectiles disparados por los golfillos irrespetuosos, los pies húmedos, el fango que lo invade todo.

El invierno es noble en los bosques y en las soledades, pero pierde dignidad en las ciudades y en medio de la cilivización. En las ciudades, la nieve recién caída pierde pronto su pureza y se torna grisácea, como los gorriones urbanos.

Al hombre de la ciudad no le suele gustar demasiado el invierno. Lo considera casi un estorbo; los tenderos lo barren de las puertas de su establecimientos. A los pocos días llega el deshielo, y los tejados y aleros vierten un llanto interminable.

En mi tranquila aldea, sin embargo, el Invierno es tan atractivo como los primeros días del verano. Hasta los signos precursores de su llegada son atractivos. La escarcha matinal en los muros me dice que se acerca. Se puede sentir su impalpable presencia en el aire quebradizo, en la luz del sol, brillante, pero no cegadora; en la sangre, que corre más apresuradamente por nuestras venas cuando caminamos. Yo gozo al contemplar cuántas cosas se hacen visibles en esta estación, que el verano había mantenido ocultas: los toscos nidos en las altas ramas y las granjas esparcidas entre el bosque; el sinuoso curso de los arroyos. Todas estas cosas estaban perdidas y enterradas bajo la hojarasca del verano y sólo ahora pueden ser descubiertas, como con la edad descubrimos unas verdades que la juventud ni siquiera sospechaba.

El Invierno en el campo, sin nieve, es como un verano sin rosas. La nieve es la obra maestra del Invierno, su última y más exquisita gracia. Cada Invierno, la caída del primer copo constituye un acontecimiento. Embarga nuestra imaginación. Un niño generalmente no se da cuenta de la aparición de las hojas y las flores, pero siempre se sentará ante una ventana y se pasará mucho rato contemplando el descenso de la deslumbradora aparición, mientras deja vagar la imaginación soñando cosas maravillosas y extrañas. El más prosaico de los mortales, cuando al salir de su casa una mañana se encuentra ante un manto blanco, mullido y nuevo, nota en su interior una vaga sensación de placer, cuyo origen tal vez le sería difícil de explicar.

El Invierno acentúa el arrebol en las mejillas de las muchachas, hace crecer barbas de carámbanos en los aleros, convierte el lago en una pista para que disfruten los patinadores. Se diría que la estación infunde en todo un espíritu de alegría. Los hombres con quienes me cruzo parecen más alertas y saludables; hablan con voz más fuerte y alegre. Sé también que son más caritativos. El Invierno une "a todas las criaturas de la tierra", y la vida hogareña adquiere un nuevo atractivo vista desde la pálida claridad exterior. El sofá y las zapatillas se convierten en un lujo apetitoso, y la gran cafetera ronronea sobre la lumbre como un gato al que acaricia. En las largas tardes cálidamente iluminadas por la llamas de la chimenea, los libros nos revelan la intimidad de sus almas mejor que el verano, y una ojeada al campanario de la iglesia, resplandeciente bajo la helada luz de la luna, hace más tibias las espesas mantas y más profudo el reposo.

Estamos acostumbrados a considerar el Invierno como la tumba del año, pero no lo es en realidad. En los desnudos árboles, en los desolados jardines, en la tierra helada, sólo hay una aperente cesación de actividad de la Naturaleza. El Invierno es como una pausa en la música, pero durante las pausas los músicos están afinandos en concreto las cuerdas de sus instrumentos, preparándose para la explosión del futuro acorde.

La primavera, incluso ahora, está acechando bajo tierra, y antes de que las primeras nieves se hayan fundido del todo ya se asomará a hurtadillas en las campanillas de las prímulas y las violetas; luego, más atrevidas, estallará en los crocus, blandiendo sus lámparas de bellos colores; luego, en finas gradaciones, el año floral llegará a su cenit: la rasa, y luego, en gradaciones más sutiles, morirá en el crepúsculo de caléndulas, dalias y crisantemos. Y así llegamos otra vez a las bellas primeras nieves.

"ESPERANZA DEL INVIERNO"

El invierno, el invierno crudo y frío,

con su corte de rudos vendavales,

ha llegado azotando los cristales

y en el bosque los árboles con brio.

Ya los hielos cuajaron en el río

y los variados tonos otoñales

se han tornado monótonos, iguales.

Todo parece triste, tan sombrío.

Pero en aquel paisaje desolado

-cual plumas de las alas de ángel desprendidas-

cayó la nieve, bálsamo sagrado.

El pino fue almendro engalanado,

y abrigadas las plantas ateridas

quedaron, bajo un manto inmaculado.

Recopilado

*********

LA PALABRA COMO PUENTE

*REFLEXIONES*

Con la palabra escrita, el ser humano brinda a los demás lo mejor de sí mismo, ofreciendo sus más elevados sentimientos, y ellos están en plena libertad de aceptarlo cuándo así lo consideren, de rechazarlo o de buscarlos nuevamente. Unas cuantas hojas de papel entre sí y cubiertas de signos, más o menos condensadas, pueden expresar pensamientos, emociones, sentimientos, acciones, respeto, solidaridad...incluso la ilusión de la vida misma. Por el milagro de la comunicación, establecemos un contacto directo entre una mente y otra, a través del tiempo y del espacio, que estimo, no tiene igual. Mientras que la gente piensen y experimenten la necesidad de compartir sus pensamientos el enriquecimiento humano sobrevirá....

DEDICADO:

A los compañeros-amigos que comparten los blogs, con afecto

Mari Carmen.

CUENTO

... Y el ruiseñor comenzó a cantar...

dotado con el don divino...

Érase una vez, hace muchísimos años, al terminar Dios la creación del mundo, todas las aves eran bastante parecidas entre sí, en colorido, salvo en tamaño. Su plumaje, pardusco por arriba y grisáceo, o color teja, por abajo. Todas tenían el pico casi igual: pico cortito y recto.

Un día, el Creador estaba dando un paseo por la Tierra, contemplando todas las maravillas que había hecho, cuando de fijó en que las aves eran una especie un tanto monótonas, poco resultonas, y decidió mejorar su aspecto dándoles un toque más especial. Le dijo al arcángel S. Gabriel que preparara todo para una reunión con los pájaros, porque quería hacerlos distintos unos de otros y dotarlos de un aspecto realmente espléndido y bello.

Cuando llegó el citado día, se reunieron las miles de aves. El lugar elegido era una elevada montaña muy verde, y a S. Gabriel le costó un enorme trabajo que se estuvieran quietecitas mientras las contaba e identificaba su nombre en la lista, quería estar seguro que no faltase ninguna. Entonces, la urraca, queriendo hacer una broma, le escondió la lista, y cuando San Gabriel logró recuperarla, la encontró llena de barro y tachones. El arcángel concluyó que todos los pájaros habían acudido a la llamada, (si bien como veremos se equivocaba), y comunicó entonces al Señor que ya todo estaba preparado.

Dios se presentó con un gran saco, repleto de picos diferentes, y también unas enormes cajas de pinturas: Los diversos colores eran perennes y eternos, tan bellos y extraordinarios, que ni el mismo Creador hubiera sido capaz de mejorarlos.

Pidió cortésmente al gorrión que guardara silencio, y seguidamente habló a todas las aves. Sería una idea maravillosa, les dijo, pintarlos a todos, y que cada uno eligiera sus colores y la forma del pico. Las aves lanzaron gritos de gozos, llenas de emoción, y en seguida se posaron o algunas se pusieron a revolotear mientras esperaban su turno y hablaban acerca de los diferentes colores que pensaba elegir cada una.

El primero que se presentó fue el guacamayo, que no escatimó colores. Nadie ha visto jamás nada más bello desde entonces. ¿Te acuerdas de cuándo lo viste en el zoológico, el día en que fuiste con el "cole", chaval?. El Señor y el arcángel trataron de contener la risa, pero no pudieron evitar intercambiar una mirada cada vez que el guacamayo pedía más pinturas. Cuando hubo finalizado, escogió un pico fuerte y ganchudo con el que podría comer sabrosas nueces y, satisfecho, regresó a Sudamérica, más alegre que unas castañuelas andaluzas y canturreando de orgullo.

Después llegó el mirlo, aún no se llamaba así. Había observado atentamente al guacamayo cuando recibía sus colores, y visto que las otras aves se habían reído disimuladamente tras las alas. Escogió, un hermoso tono negro, sencillo y lustroso, luego alzando la cola, echo una mirada en su entorno emitiendo grititos, como diciendo: "Y ahora, ¿quién se va a reir de mí"? Pero no pudo resistir la atracción que despertó en él un pico de vivo color amarillo que descubrió en el saco, que armonizaba muy bien con el negro plumaje. Antes de partir, se posó en una rama y lanzó un hermoso canto de agradecimiento al Creador.

Unas tras otras, todas las aves fueron eligiendo sus colores. El tordo se posó ergido, mientras le cubrían el pecho con manchas color castaño; en cuanto al presumido pavo real, ya puedes imaginarte cuánto trabajo dio hasta quedar satisfecho , ni tan siquiera se detuvo a cantar un poco como agradecimiento, pero eso a Dios no le importó. Siguió pintando, porque él ama a todas las aves: a las alondras, a los picoteros, y a las golondrinas de largas alas. Había un enorme pico en el saco, que Dios pensó que se trataba de un error; ya se disponía a tirarlo, cuando el pelícano lo solicitó: "Un momento, Señor; creo que me vendría muy bien", y con una reverencia se marchó.

Era un día cálido y hermoso, en el que ni los colibríes sentían frío. Al caer el día, Dios vio que ya sólo quedaban unos cuantos pajarillos, por lo que les dio permiso para utilizar toda la pintura que quedaba. Así, el martín pescador, el abejaruco, la abubilla, y dos o tres más le tomaron la palabra y se cubrieron generosamente de resplandecientesy bellos colores.

Al final, todas las aves regresaron a sus lugares de origen. El Señor y el arcángel descendieron juntos de la montaña, algo cansados, pero muy contentos de la labor realizada.

En aquel momento, Dios y S. Gabriel escucharon cierto alboroto en el bosque, algo se acercaba a través de la maleza, y lo hacía apresuradamente, se oían las ramitas crujir. se detuvieron para averiguar lo que pasaba, estaba ya muy oscurecido, apenas se veía nada. Dios daba la vuelta para reanudar la marcha cuando, de pronto, un pajarillo castaño y gris salió de entre los espinos.

"¡Señor"! "¡Señor"!, gritó el ave.

Era el ruiseñor. Dios extendió su brazo y en él se posó el pajarito.

"Me dijeron...dijeron...el mirlo me acaba de decir que habías invitado...sí, que has llamado a todo el mundo para pinterles, -explicó jadeante el ruiseñor. "Me dijo que debí enterarme antes, pero vivo en lo más espeso del bosque, y nadie se acordó de avisarme. Me he dado toda la prisa posible. Espero no haber llegado demasiado tarde. ¿verdad, Señor"?

Dios miró la caja de pinturas y vio que no quedaba nada. También el pajarillo se fijó y, al advertir que ya no había, no pudo reprimir un gemido de amargo desaliento. Cuando se disponía a remontar el vuelo, el Señor miró los pinceles y vio que en la punta de uno de ellos, había una reluciente manchita dorada.

"Vuelve aquí, a posarte un momento en mi dedo"-dijo Dios al ruiseñor, "abre el pico" El pequeño pajarito hizo lo que le ordenaba el Creador, Este tomó el pincel con delicadeza y tocó suavemente la lengua del ave con la punta dorada de aquél. Sabía algo amargo, pero notó una sensación intensísima, hizo una reverencia como agradeciendo el mágico toque divino. Con rapidez, emprendió el vuelo hacia los matorrales. Entonces, de repente, comenzó a cantar. Nadie había oído nunca cantar de aquel modo a ningún pájaro. Un granjero que llevaba sus vacas al establo, se detuvo maravillado. En la montaña, los pastorcitos que cuidaban sus rebaños, fijaron la mirada en el crepúsculo, mientras una abuela arropaba a su nietecito, aguzaba el oído, completamente embelezada, dentro de la casa, como si escuchara el canto de un ángel.

Fue el último pajarillo, pero dotado del mejor canto. Dios y el arcángel escucharon también durante largo rato. No tuvieron que que preguntar al ruiseñor si era feliz. Después de un buen rato subieron al Cielo.

(recopilado).

VIVENCIAS EN MARTOS

Cuando viviamos en Martos, conocí a un anciano , persona amable, prudente y entrante. Había estado lloviendo bastante, y comenté al respecto que sin duda esas lluvias tempraneras beneficiarían mucho a los cultivos, (¡Qué ignorancia la mía). El buen hombre repuso: "No; si el tiempo favorece mucho a los sembradíos ahora, es probable que las plantas echen raíces superficiales, y entonces cualquier tormenta podría destruir la cosecha. En cambio, cuando al principio la situación no resulta tan fácil para las plantas, necesitan echar raíces fuertes y profundas que les permitan llegar hasta dónde haya agua y alimento. Así, en caso de tormenta o sequía, tendrán más posibilidades de sobrevivir".

Ahora, gracias a esas reflexiones, (En clave de matáfora), considero las épocas malas una oportunidad de echar raíces que me permitan capotear las probabilidades de tormentas en el futuro.

CUANDO SEAMOS VIEJOS

Amor verdadero

Cuando seamos viejos... para salvar las noches,

en que estás enfadada y con estos diez años

que te llevo de ventaja,

voy a obligarte niña a mirarme a la cara

y hasta que te lo diga, tú no me darás la espalda.

Cuando seamos viejos...vas a llorar de rabia,

de verte en el espejo la cara tan cambiada,

se llenarán de arrugas tus risas de muchacha,

será más insegura esa voz que hoy te manda.

Cuando seamos viejos...no habrá tanta distancia,

sentirás menos miedo sabiéndome en tu cama,

ya no discutiremos, no servirá de nada,

te reñiré bajito lo que antes te chillaba.

Cuando seamos viejos...estarás más cansada,

seremos compañeros, nos haremos más falta,

cuando no estés conmigo te notarás rara,

me encontraré perdido si un día nos separan.

Cuando seamos viejos...veremos con nostalgía,

sentados desde un banco, cómo la vida pasa,

yo hablando con alguno que no me entiende nada,

tú inventándote prisas para volver a casa.

Cuando seamos viejos...para salvar las noches,

que entonces serán largas

y cuando mis diez años se vuelvan desventaja,

porque me faltan las fuerzas o a tí te falte gracia,

entonces, niña vieja, podrás darme la espalda.

Autor: Alberto Bourbón.

HISTORIA DE UNA RANITA (CONTADA)

*Para leer, meditar y analizar, pues, cruelmente, es cierto y verdadero*

_Desde la alegoría de la "Caverna" de Platón a "Matrix", pasando por las fábulas de "La Fontaine" el lenguaje simbólico es un medio priviligiado , para inducir a la reflexión y transmitir las ideas.

Olivier Clerc, escritor y filósofo, en este breve cuento suyo, a través de la metáfora, pone en evidencia las funestas consecuencias de la no conciencia del lento cambiar, que infecta nuestra salud, nuestras relaciones, la evolución social y el ambiente.

Un condensado de vida y de sabiduría que cada uno podrá plantar en su propio jardín para gozar sus frutos.

"LA RANITA QUE NO SABÍA QUE SE ESTABA COCINANDO"

Érase una vez, una cacerola llena de agua fría en la cual nada tranquilamente una pequeña ranita.

Un pequeño fuego se enciende bajo la cacerola, y el agua se calienta lentamente.El agua despacio, despacio se va poniendo tibia, y la ranita encuentra esto más bien agradable, y continúa nadando.

La temperatura del agua sigue subiendo.

Ahora el agua está caliente, más de lo que la ranita pueda gozar, se siente un poco cansada pero no obstante, eso no le asusta...ahora el agua está verdaderamente caliente y la ranita comienza a encontrar esto desagradable, pero está muy debilitada, entonces soporta y no hace nada.

La temperatura continúa subiendo , hasta cuando la ranita termina simplemente...cocinándose y muriendo.

MORALEJA:

Si la ranita hubiera estado directamente en el agua a 50º, con un golpe de sus patas inmediatamente habría saltado fuera de la cacerola, esto demuestra que, cuando un cambio viene de un modo suficientemente lento escapa a la conciencia, y no provoca en la mayor parte de los casos:

*ninguna reacción
*ninguna oposición
*ninguna revuelta.

Si miramos lo que sucede en nuestra sociedad desde hace algunas décadas, podremos ver que estamos subiendo una lenta deriva, a la cual nos estamos habituando, degradadamente.

Una cantidad de cosas que nos habrían hecho horrorizar, 20, 30, 40 años atrás, ha sido poco a poco banalizar, y hoy preocupan apenas o dejan directa y completamente indiferente a la mayor parte de las personas.

Las negras previsiones para nuestro futuro en vez de suscitar reacciones y medidas preventivas, no hacen más que preparar psicológicamente a la gente para aceptar las condiciones de vida, decadente, y también drámatica.

El martilleo continuo de informaciones por parte de los medios satura los cerebros, que no están ya en condiciones de distinguir las cosas.

Cuando hablé esto por primera vez, era pensando en el mañana...

¡¡¡AHORA ES PARA HOY!!!

¡Conciencia o cocción, debemos elegir!

Entonces, si no estás como la ranita ya medio cocinada, da un salto saludable y oportuno con tus patas ¡antes sea demasiado tarde!

RECUERDOS DE MI NIÑEZ

Muchos de mis primeros recuerdos están relacionados con las mañanas de los jueves, donde a veces acudia con mi padre. Ibamos a curiosear, pero sobre todo, a buscar libros interesantes para mí, a un precio módico. Era en el mercadillo de la calle Feria de Sevilla, en la cual nací. Entrabamos en una librería, situada en aquella calle, (hoy desaparecida), me gustaba el ver una enorme cantidad de libros, su olor, la sensación de serenidad, ajena al bullicio del exterior. Allí compramos una enciclopedia autodidáctica de Joaquín Plá Cargol y José Mª Plá Dalmau, E.D Lainu Carles Pla.S A , (libros usados, claro). Aún la conservo como un tesoro, me aportó amplios conocimientos por aquél entonces complementarios de mis clases, en el colegio de Las Carmelitas, de la calle Pozo (a la salida)

Muchas veces, entraba en la biblioteca del centro, allí me sentía alegre, contenta tranquila satisfecha...El olor de los libros y del piso encerado; el apagado murmullo de las voces del mostrador de préstamos y el crujido de las hojas me hacían sentir como en casa.

Conforme crecía, las bibliotecas iban siendo más bien lugares preferidos de trabajo para mí, era un lugar de verdadero solaz. En estos recintos me he liberado de la rutina, del jaleo de la calle,los ruidos, de la soledad, etc; he aprendido cosas nuevas, me he trasladado a otros mundos, he curioseado, me he divertido y me he interesado en todo lo que leía. Conocí la Inglaterra victoriana en las páginas de "La princesita", Fuí cómplice de aventuras en el Nautilus, con el capitán Nemo, visité el San Petersburgo anterior a la caída de los Romanof en las de "Ana Karerina", "viví" la picaresca de la Sevilla del siglo XVI, con Cervantes, viajé por el mundo en globo en 80 días, con el magnifico guía, Julio Verne, los usos y costumbres de los diversos pueblos de España, su historia, la popular Radio Sevilla...

Las bibliotecas son oasis de tranquilidad para la concentración y el ocio; arcones de sabiduría y cultura; centros de información; templos de devoción a la palabra impresa. Creo que es necesario que desde pequeños se enseñen los niños a sentirse a sus anchas en las bibliotecas, (muchas menos maquinitas), y al mismo tiempo sepan apreciarlas como lugares especialisímos que les provocarán, como a mí, los mejores recuerdo cuando sean mayores y valorárán enormemente los conocimientoa adquiridos a lo largo de la vida.

Bueno, con todo, siempre había una parte de mí que se quedaba en casa, metida en algún libro que dejaba encima de la mesa o estantería, con una guía para saber por dónde iba leyendo. Sus personajes me estaban esperando a que volviera y los trajera a la vida. Para mí, allí se encontraban las personas reales, los árboles que se mecen al viento, las aguas mansas y oscuras, los sonidos de la naturaleza... A través de los libros viajaba mucho no solamente a otros mundos, sino al mío propio. En ellos aprendí quién era quién y quién quería ser; a qué podría aspirar y qué podía atreverse a soñar, soñar, soñar...

Cuando me hice adulta, comprendí que el mundo puede ser hostil, a veces, ciego y sordo. Es cierto que solemos elogiar las virtudes de la lectura, pero en la actualidad, un cierto colectivo, lo hace de boquilla, pues sigue habiendo en nuestra sociedad, (sin generalizar), cierta tendencia a creer a quiénes leemos, como soñadores, holgazanes, y lo peor, gente que se piensa que son "superiores"por ser distinta, haciendo comentarios despectivos o algo peor.

Hay algo en la naturaleza humana que descofía de la lectura que no tiene como única finalidad contribuir al progreso. La gente valora la sociabilidad y el espíritu de cooperación, y supone que la soledad lleva indefectiblemente al aislamiento, y el aislamiento, al fracaso del individuo. Por consiguiente, consideramos sospechoso todo aquello que nos aleje del contacto humano, aunque sea muy transitoriamente, claro.

Leer tiene todo lo positivo del mundo: información, conocimiento, ayuda,
amenidad, diversión, viajes, compañía... amistad fiel para toda la vida, a cualquier hora del día, disponible a nuestros requerimientos .

En la actualidad, complemento los libros con los blogs de mis compañeros: Antonia González, Fernanda Casacas, José Castillo, Luisa María Córdoba, Alberto Ruiz, Amelia Éxposito... y muchos más.

LA SINFONÍA DEL BOSQUE

El viento primaveral nos canta en las distintas regiones boscosas con muy rica variedad de bellos sonidos. Cada sección del bosque tiene su propia tesitura, su belleza, los murmullos de los seres, grandes y pequños, buscándo refugios en los recovecos de las grietas y en cuevas...en los árboles diversos y su propia tonalidad. El viento que susurra en los pinabetes posee un tono grave, como el contrabajo. Al soplar entre los arbustos, su timbre también es grave, pero ya no suena como contrabajo; más bien como violonchelo. El viento que transita por las ramas desnudas de los bosques abiertos tiene un timbre mucho más agudo: una tesitura de soprano que resulta casi imperceptible, pero casi constante. En los árboles más altos, pero también desnudos por el otoño, los bosques añosos el viento sopla con acentos fuertes de tenor fuerte, armónico; y cuando ulula entre las hojas secas en una arboleda de hayas, suenan como voces distantes...oímos cómo nos "hablan". Toda la Madre Naturaleza se nos manifiesta en todo su esplendor y belleza...

Disfruto con el sonido y contemplación de la VIDA es un deleite para los sentidos...





















Recopilado.

REGLAS CIENTIFÍCAS

LEYES CASI "INFALIBLES":

Las leyes que gobiernan nuestro universo quizás sean misteriosas, pero están fuera del alcance de nuestra comprensión, con cierta frecuencia.

Mezcla de sabiduría popular y teoría de la administración, estas reglas pueden resultar una útil guía para todos en el siglo XXI...

(Con ironía, claro)

LA LEY DE BAKER DE ECONOMÍA: Nadie quiere el modelo que sí le alcanza el dinero para comprar.

LA LEY DE BOSWELL: Nada mejora tanto el rendimiento por litro de un coche usado como el vendedor.

REGLA DE DICKSON: El gran consuelo de llegar a los 49 años es darse cuenta de que ya se es demadiado viejo para morirse joven.

REGLA DE GEIST PARA VIAJAR CON NIÑOS: Jamás vayan al mismo sitio.

LEY DE SPRINGER: En una reunión de ex alumno todos son triunfadores.

REGLA DE WEBER: Si le resulta fácil hallar un lugar donde estacionarse, seguramente no podrá encontrar tu coche.

LEY DE MELL: Si hace mucho frío, va con varios paquetes, se quita el guante para coger las llaves del bolsillo, éstas se encuetran en el otro, ¡Fijo!

REGLA DE LEE: La frase más peligrosa de nuestro idioma, para alguién que está remodelando su casa, es: "Ya que estamos en esto...."

LEY DE MASSI: El tiempo que transcurre normalmente en deshacernos de algo que teníamos en casa desde hace mucho tiempo, lo tiramos para que no estorbe y necesitarlo urgentemente son tres días.

JOSÉ SARAMAGO

* La derrota tiene algo pasitivo,

nunca es definitiva. En

cambio la victoria

tiene algo negativo,

jamás es definitiva.

* Las tres enfermedades del

hombre son:

la incomunicación, la revolución

tecnológica y su vida

centrada en su triunfo personal.

*Los únicos interesados en cambiar

al mundo son los pesimistas,

porque los optimistas

están encantados con lo que hay.

* -Qué clase de mundo es éste

que puede mandar

máquinas a Marte y no

hace nada para detener el

asesinato de un ser humano?

* No pido que me lo cuentes todo,

tienes derecho a guardar tus secretos,

con una sola excepción, aquellos

de los que dependa tu vida,

tu futuro, tu felicidad, ésos

quiero saberlos,

tengo derecho, y tú no

me los puedes negar.

* El poder real es económico,

entonces no tiene sentido

hablar de democracia.

* Es hora de aullar,

porque si nos dejamos

llevar por los poderes

que nos gobiernan, y no hacemos

nada por contrarrestarlos, se puede

decir que nos merecemos lo que tenemos.

* El tiempo no es una cuerda

que se pueda medir nudo a nudo,

el tiempo es una superficie

oblicua y ondulante que

sólo la memoria es capaz

de hacer que se mueva y aproxime.

* Existen dos superpotencias en el mundo;

una es los Estados Unidos;

otra, eres tú.

* En un matrimonio hay

tres personas; el hombre, la mujer

y la tercera persona formada por ellos dos.

* Si hay que buscar el sentido

de la música, de la filosofía, de una rosa,

es que no estamos entendiendo nada.

********************

HOMENAJE:

José Saramago:

Nació el 16 de septiembre de 1922, en Azuhaga, (municipio de Golegá), Portugal. sus padres fueron José de Sousa y María da Piedade, campesinos sin tierras y pocos recursos económicos. Sus orígenes marcarían hondamente el carácter y la tendencia política-teórica del escritor. El apodo de la familia paterna era Saramago, (Jaramago) en español.

El niño debería haberse llamado Sousa, pero el funcionario del Registro Civil tuvo un lapsus calami, (error de pluma), y lo registró como José Saramago.

En 1925 la familia Saramago se mudó a Lisboa, tras un breve paso por la Argentina, donde su padre empezó a trabajar como policía. Poco después murió su hermano Francisco. a los 12 años entró en una escuela industrial. En aquellos años, los estudios técnicos contenían asignaturas humanísticas. En los libros de textos, gratuítos, Saramago, se encontró con los clásicos, que recordaría hasta el final de sus días.

Saramago era un magnifico alumno, pero no pudo finalizar sus estudios porque sus padres ya no le podían pagarle la escuela.

COMIENZOS:

Empieza a trabajar de administrativo en la Seguridad Social. Se casa en 1944 con Ilda Reis. Comienza a escribir su primera novela, "Tierra de pecado", se publicó en 1947. Ése año nació su hija Violante. La segunda novela, "Claraboya", no se publicó. durante veinte años, aparcó la escritura.

Colaboraba como periodista en "Diario de Noticias".

Formó parte de la dirección de la Asociación Portuguesa de Escritores y desempeñó la subdirección del "Diario de Noticias." desde 1975, se dedicó exclusivamente a la Literatura.

Sufrió censura y persecución en la dictadura de Salazar. Consigue trabajar en una editorial. En su tiempo libre traduce diversas obras de prestigiosos escritores. En 1969, se afilió al clandestino Partido Comunista Portugués. Ése mismo año se divorcia de Ilda, deja la editorial y se dedica a los artículos, novelas... en 1974, se sumó a la "Revolución de los Claveles",que llevó a la democracia a Portugal.

En 1986, con 63 años, se casa con la periodista andaluza, Pilar del Río, que se convierte en su traductora. Publica diversas obras que le dan prestigio y celebridad . En 1998 le conceden el premio Nobel de Literatura.

Ateo declarado. Colaboró en prensa aportando su punto de vista, su análisis sabio, siempre agudo, objetivo y muy comprometido con todo lo social.

MUERTE:

Falleció a los 87 años, el día 18 de junio de 2010, en su residencia de Tías, (Lanzarote) Las Palmas, debido a una leucemia que deribó en fallo multiorgánico. Saramago escribió hasta el final de su vida. tenía 30 páginas escritas de su última novela.

PUBLICACIONES Y HOMENAJES:

Tras su muerte las ventas de sus numerosísimas obras aumentaron un 70/% en España. Pasaron por T.V.E entrevistas, su biografía, etc...El 13 de julio la mayoría de los concejales del Ayuntamiento de Oporto de centro-derecha votaron en contra de la propuesta de poner su nombre a una calle de la ciudad. Esto escandalizó y sorprendió a millones de personas que no se entiende como en un país democrático, la CULTURA no esté por encima de ideas políticas. Saramago aportó a la humanidad su sabiduría, prestigio, una fecunda y reconocida mundialmente, obra literaria, he aquí brevemente, un resumen de reconocimientos de premios, Doctorado Honoris Causa, por muchísimas y prestigiosas Universidades de todo el mundo...¡(Y unos concejales de su país le negaron un modesto homenaje a su memoria)!

*52 Premios literarios y académicos.

ALGUNAS OBRAS SUYAS:

*Relatos.

*Diversas Crónicas.

*5 Obras de teatros.

*Diversos discursos.

*Grandes novelas.

*1 una guía turística.

POESÍA:

"Poema posible"- (1966).

"Probable alegría"-(1970).

"El año de 1993"-(1975)

"Antología"-(2005)....

****************

OTRAS CÉLEBRES OBRAS:

"Memorial do convento"

"Ensayo sobre la ceguera"

"Viaje del elefante"

"Historia del cerco a Lisboa".

La última: "Caín"...

publicada hace poco tiempo...

Desde mi blog rindo un sentido y merecido homenaje a éste gran hombre con respeto, admiración y solidaridad.

Mari Carmen.

ANDALUCES DE JAÉN

ACEITUNEROS:

Andaluces de Jaén,

aceituneros altivos,

decidme en el alma; ¿quién,

quién levantó los olivos?

No los levantó la nada,

ni el dinero ni el señor,

sino la tierra callada,

el trabajo y el sudor.

Unidos al agua pura

y a los planetas unidos,

los tres dieron hermosura

de los troncos retorcidos.

Levántate, olivo cano,

dijeron al pie del viento.

Y el olivo alzó una mano

poderosa de nacimiento.

Andaluces de Jaén,

aceituneros altivos,

decidme en el alma; ¿quien,

amamantó los olivos?

Vuestra sangre, vuestra vida,

no la del explotador

que se enriqueció en la herida

generosa del sudor.

No la del terrateniente

que os sepultó en la pobreza,

que os pisoteó en la frente,

que os redujo la cabeza.

Árboles que vuestro afán,

consagró al centro del día

eran principio de un pan

que sólo otro comía.

¡Cuántos siglos de aceituna,

los pies y las manos presos,

sol a sol y luna a luna,

pesan sobre vuestros huesos!

Andaluces de Jaén,

aceituneros altivos,

pregunta mi alma; ¿de quién,

de quién son estos olivos?

Jaén levántate brava

sobre tus piedras lunares,

no vayas a ser esclava

con todos tus olivares.

Dentro de la claridad

del aceite y sus aromas,

indican tu libertad

la libertad de tus lomas.

Autor: Miguel Hernández.

Dedicado a todos los andaluces,

una andaluza visceral.

Mari Carmen.